Hoy mi padre hubiera cumplido 90 años. No los cumplió porque murió hace 25 años, en 1983. Cuando yo nací y se recibió de padre tenía 32 años. Cuando murió era yo el que tenía 32 años. Lo recuerdo mucho, especialmente cuando nos encontramos con mis hermanos. No sé si lo extraño. Hacía tiempo que yo ya vivía en otra ciudad y mi padre era una visita mas o menos frecuente que me devolvía algunos retazos de una infancia definitivamente perdida. En ciertas tardes, frente a algunos problemas, en medio de situaciones complejas regresa Su imagen: no sé si tendría capacidad para escucharme o darme algún consejo, pero tal vez me regale esos silencios con que solíamos estar juntos, silencios cargados de un amor paterno o filial que prescinde de las palabras. Y yo sé que algo de él que bulle en mí, que su sangre corre por la mía y a través de mi, en mis hijos... y que soy prolongación suya, aunque seamos tan distintos. Hoy me hubiera gustado darle un abrazo demorado, fuerte. Y no decir palabras: no las hubiéramos necesitado.
miércoles, marzo 05, 2008
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